El Instante

¿Donde estarán los siglos, donde el sueño
de espadas que los tartados soñaron,
donde los fuertes muros que allanaron,
donde el árbol de Adán y el otro leño?
El presente esta solo. La memoria
Erige el tiempo. Sucesión y engaño
Es la rutina del reloj. El año
No es menos vano que la vana historia
Entre el alba y la noche hay un abismo
De agonía, de luces, de cuidados,
El rostro que se mira en los gastados
Espejos de la noche no es el mismo.
El hoy lugar es tenue y es eterno;
Otro cielo no esperes, ni otro infierno.




Autor: Jorge Luis Borges

Libro: Obra Poética Dos